Полные башмаки леса и маленький паучок:
Это был не первый, но самый ответственный мой визит на полигон. Двадцать минут на автобусе от города, остановка по требованию, месяц май, снег где по колено, где по пояс читать дальше..., с собой пачка чая, пара картофелин, луковица, КЛМНО, спички и, о я идиот, на мне ботинки на меху. С низким берцем.
Нас четверо: я, Рус, Люба и Бред... Каждый из них - отдельная песня, но пока мы все вместе и топаем через снега тайги, под неплотным настом проваливается снег, торить приходиться так что на бедрах потом останутся синяки с кулак, только Люба идет на манер акробата распределяя вес и остается не под снегом по пояс.
Боже, дорогу которая занимает от силы двадцать шагов мы торили ровно сорок минут. Ровно.
Подсмотреть
Сказать что мы выдохлись - ничего не сказать, а впереди еще полтора км и далеко не по прямой.
В общем не то чтобы холодно, но ноги в тающем снегу по щиколотку - удовольствие ниже среднего, ветер опять таки облабызать так и норовит, аж до самого нутра, но - делать нечего, покурили Рус покурил и давай дальше бог ноги. И ощущение главное - вот вроде бы бодро, снежок, темп, все правильно а сонно так что хоть берлогу рой и что заметно - у всех тоже самое на лицах шаг за шагом... пока не дошли до одной точки. Уже потом, попозже я узнал что где-то там, примерно, летом расходится настоящий зеленый коридор, как фойе или даже скорее анфилада могучих сосен и сухих кустов вербы украшенные кустами голубики и ковром из мха Да, там верба это скорее куст, а березы редко толще запястья. А плоды шиповника похожи на торпеды и не больше пятирублевой монеты, а пока нас просто ждало маленькое чудо - прямо посреди тропы в три метра лежал маленький паучок. вот этот парень:
Черный на белом снегу - как птицы не склевали, кто знает.
Это - край владений деда. Нет, Деда. Лесного Деда если быть точным - и прошли мы этот порожек и как кто нам ноги смазал - дошли минут за десять - пятнадцать весь путь. Только грай как ворчание на верхушках деревьев, мол вот, еще снег не сошел, дороги не просохли, а уже припёрлись. Ну скорее давайте раз уже здесь, шевелитесь давайте, двигайтесь. Ну и я хлюп-хлюп. И носом - хлюп. И в ботинках та же каша.
Дошли, слава всему живому - наша стоянка - казарма. Все в ручную, все
подсмотреть
В общем - пришли, костер навели, порядок устроили, прибрались, снег с крыши пораскидали чтобы не продавил бревна, супец устроили, чай с боярышником, иван-чаем и еще чем-то наварили. Деда угостили водовкой - сами только по ложке в чай- такой порядок, без хозяина не пить, с хозяином не напиваться ох что было с теми кто на это с высокой колокольни плевал,
я как-нибудь в другой раз расскажу и про это тоже. В общем чин-чинарём всё - первый кус мяса - костру, Деда покормить, угоститься, уважить. Ну и я, беда-опёздал, но мозг был, хоть и в зародыше - ноги свои достал из мокрых макасин, внутрь туалетной бумаги напихал, благо с собой было, с запасом, носки ей-же обмотал и на камни у кострища поставил сушиться и то и другое. Сижу - пар валит, чай пью, суп ем.
Долго ли, коротко ли - закончили все дела - пора домой собираться, подобрали всё что с собой принесли - обратно по сопкам таёжным. Но вот какое дело: туда - это с горки идти, стало быть обратно - в горку топать, как бы, сложнее должно быть. А, и лес только вздыхает, мол - бегите уже давайте, посидели и будет - и как ускорения нам придали целительной силой волшебного поджопника - ей-ей только что в припрыжку не побежали, козелы велкопоповецкие.
И только мы к дороге с этим ускорением выходим, минут через двадцать - двадцать пять, куда там - уже проезжая часть, прямо над нами начинается снегопад. Нет - Снегопадище, стена - метра четыре видно - дальше рябь белая.
Спасибо Деда.
Мы!
И, нужно было видеть глаза того мужика за рулем случайной машины - лес, середина них...чего, снегопадище, зима вообще и со стороны плеши мы - мужик в комуфле, девушка в бандане и два парня - один в кожанке, второй - нерусский. Машина-то дальше на повороте повернула а вот шея его - нет, чуть не улетел
Бонусом про ДедаБонусом про Деда:
Лето, тот же год, то же место - Полигон. Набиваем стену вокруг казармы из бревен и досок с разобранных паллетов. Сверху - на бревнах Рус и еще один товарищ - Дима, а я внизу - им не больно удобно гвозди там держать - самим бы удержаться, а я внизу - руки свободные и как раз длинные. Стою ровно посередине между ними, одному - другому по очереди трёхсотки подаю, ровно между - удобно. И в голове у меня как мысль, только не моя. Ну не думал я такого - не с чего, дословно: "Сделай шаг влево". Ну, а я стою, чего? Мне тут удобно, вот один, вот второй. Снова - "Сделай шаг влево". Ну а мне чего... и тут как за грудину кто как ладонью сгребет и потянет - шагнул, от удивления аж дыхание сбилось... а секундой позже замерло на вдохе - ровно там где я стоял бревно сантиметров тридцать в поперечнике, неструганное, ровно там где только что была моя ключица была в воздухе просвистело. Вхуж. И отпустило.
- Ребят, вы сами тут пока поколотите как-нибудь. Я отойду.
- Нафига?
- Деда тушенкой побалую. Чувствую должен я ему остался.
Спасибо Деда.
А однажды он мне на камеру попался, только разглядеть его надо - в витках дыма вон висит снизу-справа, рожи корчит:
А за год до того, еще когда не было там никакой казармы, но кострище на том же самом месте было - тоже самое лицо в языках огня мне на кадр попало. Но той фотографии я как-то найти никак не могу, так что хотите верьте, хотите - нет.
Утренний ангел пустых бутылок:
Итак, представьте себе - маленький, но не мизерный городок посреди тайги, о котором я часто пишу - Нерюнгри. Натура у него такая - в ранние часы никого и нигде нет, мертвый час с трех и до пяти утра. Кто уже шёл домой, тот давно дошёл, кто еще шёл - тот спит там куда успел дойти, тихо - тихо, пусто - пусто.
Ах какое славное время чтобы пройтись по пустым - пустынным улочкам, не правда ли? читать дальше...Романтика ночных постылых улиц, дождя, а если повезет то и тумана, и естественно - рассветов встречаемых тет-а-тет, эх золотые времена. Кажется тогда я очень заболел окончательно двумя вещами - фотографиейфотографией, примерно в таком ключе:
Пройтись со мной по туману...
Посмотреть со мной на рассветы...
Ну и просто посмотреть в какое состояние эйфории от этого вида я впадал...
и музыкой.О, о музыке отдельное слово - что еще может лучше подойди под одинокие пустынные прогулки с самим с собой нежели сумбурные и психоделические мелодии Криса Врена? Алиса Американа МакГи
А чуть позже к ним добавились еще композиции из Приключений Киприана. Evil Twin
Надо было видеть как потрошились на коленке внутренние ресурсы игр ради этой музыки. И сперва они записывались на том же
колене на магнитную пленку и только потом - намного позже на первый в жизни МП3-шник. Плюс - немного Пикника, Алисы и Queen, что за солянка.
Такие прогулки всегда доводили меня до состояния чистой эйфории - вплоть до того что улыбка буквально присыхала к зубам а я понимал это только дойдя домой. Вот откуда слухи про маньяка в три утра в парке, я догадываюсь. Однажды, в тот самый туман я пошел еще и в плаще (красный подбой, черный верх, да я его тоже уже упоминал) в мастерке с капюшоном под ним - только для того чтобы из чистого озорства и интереса сфотографироваться в этом виде на фоне туманного проулка. Не учёл я что хорошо бы чтобы меня снимал кто-то другой, ну там ракурс, все дела... Не придумал ничего умнее чем обратиться к редкому одинокому прохожему - мощного телосложения в джинсовой тройке мужичку с седой как лунь головой и очень короткой стрижкой.
Подошел к нему я со спины, похлопал по плечу, весь такой в образе и с музыкой в ушах и случайно так заметил что у него все руки в тюремных наколках. Парнем я был молодым и вот я это вижу и понимаю - попал. Струхнул я тогда, на тот момент, пока этот товарищ на меня разворачивался массивной своей головой и что вы думаете? Он от меня убежал... Да еще и перекрестившись. Обидно, пришлось фотографировать с земли и всего пару снимков - асфальт был влажный и я не хотел мочить технику. А вот так.
Но речь не об этом, это только для того чтобы показать как вообще тогда бывало и какое настроение с городом связывалось в эти часы, это - присказка, а вот и сама сказка:
Четыре утра. Музыка, фотоаппарат под мышкой, сотовый (один из первых - раскладушка), ключи от дома, краги-беспальцовки - вот и весь скарб. Имею цель - выбраться за город чтобы поймать кроваво-красную луну на чистейшем и высоком небе. На мне испытанная мастерка с капюшоном, настроение где-то в Вальгалле...
Иду, никого не трогаю и тут замечаю что за мной именно крадётся серый милицейский бобик.
Медленно-медленно, отставая ровно на шаг. Ну я, будь дурак и остановился, наушник вытащил, жду, разглядываю авто, а что, мне боятся нечего, моя милиция меня бережет. Наивный.
Секунд пять ничего не происходит, а потом, как в плохом кино, открывается дверь, одна, вторая - и передо мной как лист перед травой два товарища в форме - того что дальше я не рассмотрел... потому что в оба глаза смотрел в дуло наставленного на меня Макарова. Якут, вроде майор, явно под мухой и целит прямо мне в лобик... ох мама. Второй обходит машину, как будто не замечает, а может просто уже привык к выходкам этого "напарника", с ходу - кто такой, что в карманах? Видит фотоаппарат, и такой - ага. Достает краги из другого кармана и говорит - ясно. Пройдемте, молодой человек.
Я - дурак дважды, но вот нифига мне не понравилось дулом любоваться - которое к тому времени хоть уже и исчезло обратно в кобуре, но впечатление после себя оставило, да и якут этот обратно забрался и в рацию что-то на базу радировал, ну я просто взял и сел туда, куда показали.
Нет смс матери само-собой отбил, так мол и так - номер бобика такой, улица такая, мама не волнуйся =))
Но я ошибся - не повезли меня ни в управу, ни в отделение, а какими-то задворками в какой-то двор направились - через окна бобика нифига же не видно - они специально краской замазаны, но хотя-бы я один там был, сзади...
В общем долго-ли, коротко-ли - привозят, выгружайся - говорят. Дворы, ларёк, гордо именуемый павильоном, алко-24-часа маркет, тогда еще можно было, ага.
Дверь еле - еле приоткрыта, за ней кто-то стоит, опознают значит. Толкнули меня под фонарь перед этой дверью, повернули ан-фас, профиль. Из-за двери рообко так "не-он" пупучкой, бл. Ну, думаю, бывает, сейчас передо мной извиняться хотя-бы, а может даже подвезут, раз такой конфуз... ага... майор только сквозь зубы процедил "п**дуй на*уй отсюда, б*ть".
Мда, спасибо и на том, хоть не пристрелили за абы-хны. Не, может он только и пугал, я не рассмотрел что там с предохранителем было, отвлекся.
Но и это еще не всё... Иду я. Думаю - куда меня отвезли-то, вот не люблю Фрая, а все-таки в чем то он прав - иногда так хочется подумать что для одного и того-же места нужна карта для дня и для ночи. В общем сам с собой в полной тишине разговариваю - подбадриваю так себя, значит. И говорю так в пол-голоса "Так, осталось только понять, где это я оказался". И сзади. Слышу. Это...
Представьте себе старушечий голос. Представьте себе весь яд, всю желчь которую только может скопить за сколько? Шестьдесят? Восемьдесят лет? Так вот - протя-яжно, со всем этим ядом в одно слово, почти аж ласково, как целуя и скальп с причинного места ржавой бритвой снимая: "Проспа-а-ался-я-я!". А я? А я... А я тогда же нет, я вот, я не тогда! просто у меня с самим собой был спор - ни никотина, ни алкоголя, ни наркотиков ни в каком виде до восемнадцати лет от слова совсем и вообще, да у нас в городе у молодежи с этим были проблемы. Ни с одним, так со вторым. Спор честно выдержал, кстати. И понятное дело - я этим по-своему гордился Поворачиваюсь обьяснить что я -то как раз ни-ни, это вот товарищи милицеоне.... а бедной старушки только спина на секунду видна за поворотом дома. Через четырех полосную дорогу. Атлет бабушка.
А ну и ориентировку я подслушал когда шел мимо их бобика.
"Темноволосый коротко стриженный высокий парень в черном".