Вторник, 02 февраля 2016
01:48 Одна байка, или почему я, наверное, такой.
Как то, в 90-е, решил мой отец отвезти мелкого меня «На Море» - к своей сестре в Мариуполь, жили мы тогда на северах, и событие это было довольное значимое, проехать значит через всю страну и дальше, за границу – а это пять суток поездом до Москвы и сутки дороги дальше. Естественно у меня от такой дороги голова кругом, толком не прихожу в себя, а там еще и жарища, Мариуполь ведь, по сравнению-то с родной Якутией, где лета аж две недели в год, и то - между дождями, короче – голова квадратная. И с такой головой нас встречает сестра моего отца – та еще неугомонная натура и тут же куда-то тащит.

Как вижу дальнейшее я – семи лет, с походкой матроса от жары и дороги: Огромное каменное здание с колоннами, нас встречает такой эпичный Хоттабыч, совсем как в том советском фильме, то есть, на минутку, даже белая борода и серый костюм-тройка с плоской шляпой в наличии, проводит внутрь, ведёт между книжных полок куда-то в тёмную утробу здания где нет даже окон. Свечи, запах старых книг и круглый, дубовый стол с какими-то рунами под лаковой поверхностью, за которым сидят люди и видно что ждут только нас. Мы усаживаемся, и тогда Хоттабыч достаёт откуда-то меч. Огромный бастард, железный, без ножен и передаёт его за стол, где он идёт по кругу, из рук в руки.

Тайное общество, Артур со-товарищи и постановка Макбета в одном лице – я просто был поражен, мягко говоря, к тому же память, как будто чтобы подчеркнуть эпичность не сохранила ни одного слова за тем столом, как будто всё было в полной тишине, знаете, такое взаимопонимание заговорщиков за делом… Спустя много лет обсуждаю это с отцом, пытаясь понять не приснилось ли мне это вообще..

Выясняется – нет, но со слов отца: «Ты что не помнишь? Как приехали нас (имя сестры) потянула сразу в библиотеку, ну она там работала, чтобы ключи от работы сдать, ну и попали мы на вечер-собрание кружка любителей-читателей, встреча была там, посвященная Толкиену, а дед тот на сталепрокатном заводе работал вот и сделал там как-то этот меч, чтобы принести, показать… А стол просто старый был, расцарапанный, на нем книги сшивали и дырявили самиздат. Просто лаком его покрыли, чтобы еще столько же стоял, и убрали в подсобку. А самое, говорит, смешное как этот дедок меч обратно нёс, ты не видел, спал уже. Щуплый дед и у него двуручный меч – на поясе. В ножнах. С колёсиком.»